Passando pelas ruas do centro escuro, percebi um homem que usava uma venda. Signo de alienação e realidade. Lá estava ele, os braços trêmulos e a boca em dentes serrados, fitando-se num espelho quebrado, com vendas nos olhos, negras vendas mendigas.
Ele não tinha o sangue nobre.
Sequer falava alemão ou francês, não pensava em futuro ou passado. Apenas em vingança.
E suas obras, falanges da não vida, eram consagradas em sangue e féu. Tinha o tormento de ser esquecido, largado, no mundo que cruelmente - e sem saber - escolheu para morar, morrer.
Nuvens negras ou dias claros, sempre tinham o mesmo tom cinza apocalíptico e o sol para suas retinas escondidas se confundia com relâmpagos.
Era triste o existir desse homem, que vivia por vingar-se dos autores de sua própria desgraça, ele mesmo. Frio e vazio. Sem sentido como palavras amontoadas por desgostos, sua vida sem horizonte mirava o chão duro e baço em que pisava.
Não sabia por quê, nem o quê queria vingar ao certo, sua teimosia o cegara, sua ilusão o inundava de rancor fazendo-o esquecer suas motivações e seguir apenas os instintos.
Parido nas entranhas da anarquia, vive o homem mais triste do mundo, o homem dos mil olhos vendados.